Technician
Jul 26 2010, 22:38:30
*
Artist: Ketil Bjørnstad
*
Album: The Sea
*
Year: 1995
*
Genre: Contemporary Jazz/Neoclassical
*
Country: Norway
*
Format: flac
*
Size: 342MB
Tracklist:
1 The Sea, I 7:55
2 The Sea, II 7:28
3 The Sea, III 4:40
4 The Sea, IV 8:49
5 The Sea, V 6:39
6 The Sea, VI 9:19
7 The Sea, VII 5:15
8 The Sea, VIII 2:39
9 The Sea, IX 5:47
10 The Sea, X 4:31
11 he Sea, XI 7:26
12 The Sea, XII 3:39
******************************
Total playing time: 1:14:07
Extended info
Cello - David Darling
Drums - Jon Christensen
Guitar - Terje Rypdal
Piano, Composed By - Ketil Bjørnstad
Норвегия - это море. Искромсанная холодными северными водами береговая линия с её частоколом полуостровов петляет меж низинами и скалами, редко раскидываясь долгой полосой гальки. Пространство замыкается внутри крохотных заливов, окружённых частоколом торчащих над поверхностью воды глыб и медленно поглощаемыми морем мысами, коим несть числа. Ветры дуют здесь беспрестанно в любое время года и едва изнеженному любителю ленивого отдыха захочется погрузиться в прохладную пучину, бросающую на берег мокрое покрывало приливных волн. Лишь к ночи, когда вода убывает, движение воздуха становится мягче и запоздалому чудаку удаётся почувствовать уют природы, вкусить чистый глоток букета из морской соли и вереска, насладить взор прелестью танцующей лунной дорожки, отражённой в поверхности бездны, что поглотила фьорды. Умиротворение ждёт того, кто в полночь отправится гулять по устланному гладкими камешками краю земли и сердце его будет наполнено вдохновением, лицо застынет в грустной улыбке и момент счастья - малые пять минут - поведут его дальше по свалке тревог и опасений.
Вот такая она - музыка, посвящённая морю.
[ Hidden Text ]
ddx1
Jul 27 2010, 00:18:50
Галочка (скачать). А сейчас — спать.
kambou
Jul 27 2010, 03:09:43
отзеркальте, плиз, на иФолдер или рГост ))
Technician
Jul 27 2010, 11:42:53
ЦИТАТА(kambou @ Jul 27 2010, 05:09:43)
отзеркальте, плиз, на иФолдер или рГост ))
Добавлена ссылка на ifolder в шапку.
qpMM
Jul 30 2010, 23:48:39
Утро...Пробуждение...Солнце еще не пускает проникающие под веки лучи, а гуляющие потоки прохладного ветра уже заполняют покровы кожи и уходят внутрь...Нет, это не роскошная комфортабельная усадьба, это, так сказать, простая одинокая комната на берегу бушующего океана жизни...Это твоя душа..
Подъем; внимание, дверь открывается...тот же океан, только воздушный, врывается, вносится, вливается в тело; каждая волна несет в себе свежесть, чистоту и равновесие...и вот она, жизнь!..Течением тебя относит к порогу - блестящая лазурная прозрачная водяная гладь отражается и устремляется в сознание..Но понимание происходящего приходит не сразу, лишь по истечению некоторого времени сознание откроется и брызги наслаждения окропят его, полностью раскрывая, как бутон, и просто ничего другого не придет в голову, как протяжно выдохнуть:
-Ыыыьыыь...
Легким шагом продвигаемся в сторону безмерной, необъятной пучины эмоций, переживаний, чувств, настроений, мыслей, воспоминаний и т.д...в этом и особенность данного океана, его реализация зависит только от тебя, от того, как ты к себе относишься, как ты видишь окружающий мир и будет зависеть его состояние. И полностью в него погрузившись, получишь такие ощущения, какие и заслужил. Бывает, этот океан охватывает шторм, бывает он кипит, бывает статичен, бывает мутный, бывает прозрачный, иногда бывает из самых глубин всплывает
всякое г всякий мусор и все это великим и всесильным водным потоком окружает и формирует ту маленькую, неизысканую комнатку, под названием..ну вы знаете...
121mon
Sep 27 2010, 19:03:28
Замечательно. Когда классика еще была музыкой, а не оголтелым экспериментаторством, она звучала примерно так.
fenryr
Sep 27 2010, 19:36:25
sathus, пошёл вон отсюда, не надо гадить там, где тебе не место.
121mon
Sep 27 2010, 20:52:58
Поправлюсь, если бы классика сейчас бы все еще оставалась музыкой, она звучала бы именно так.
Technician
Sep 27 2010, 21:36:46
Мне кажется, по отношению к скандинавскому джазу любые ярлыки неуместны и некрасивы.
Тут же нет никакого позёрства и позиционирования относительно чего либо. Люди просто играют хорошую музыку в своё удовольствие. Зачем им выделяться ярлыками и громкими высказываниями?
fenryr
Sep 27 2010, 21:49:44
Да ты альбом-то хоть слушал, красноречивый наш?
121mon
Sep 28 2010, 20:12:39
Извините ребята, если что не так. Извините что лезу, а не надо бы …
очень навеяло:
I
В северной части мира я отыскал приют,
в ветреной части, где птицы, слетев со скал,
отражаются в рыбах и, падая вниз, клюют
с криком поверхность рябых зеркал.
Здесь не прийти в себя, хоть запрись на ключ.
В доме -- шаром покати, и в станке -- кондей.
Окно с утра занавешено рванью туч.
Мало земли, и не видать людей.
В этих широтах панует вода. Никто
пальцем не ткнет в пространство, чтоб крикнуть: "вон!"
Горизонт себя выворачивает, как пальто,
наизнанку с помощью рыхлых волн.
И себя отличить не в силах от снятых брюк,
от висящей фуфайки -- знать, чувств в обрез
либо лампа темнит -- трогаешь ихний крюк,
чтобы, руку отдернув, сказать: "воскрес".
II
В северной части мира я отыскал приют,
между сырым аквилоном и кирпичом,
здесь, где подковы волн, пока их куют,
обрастают гривой и ни на чем
не задерживаются, точно мозг, топя
в завитках перманента набрякший перл.
Тот, кто привел их в движение, на себя
приучить их оглядываться не успел!
Здесь кривится губа, и не стои'т базлать
про квадратные вещи, ни про свои черты,
потому что прибой неизбежнее, чем базальт,
чем прилипший к нему человек, чем ты.
И холодный порыв затолкает обратно в пасть
лай собаки, не то, что твои слова.
При отсутствии эха вещь, чтоб ее украсть,
увеличить приходится раза в два.
III
В ветреной части мира я отыскал приют.
Для нее я -- присохший ком, но она мне -- щит.
Здесь меня найдут, если за мной придут,
потому что плотная ткань завсегда морщит
в этих широтах цвета дурных дрожжей;
карту избавив от пограничных дрязг,
точно скатерть, составленная из толчеи ножей,
расстилается, издавая лязг.
И, один приглашенный на этот бескрайний пир,
я о нем отзовусь, кости' не в пример, тепло.
Потому что, как ни считай, я из чаши пил
больше, чем по лицу текло.
Нелюдей от живых хорошо отличать в длину.
Но покуда Борей забираться в скулу горазд
и пока толковище в разгаре, пока волну
давит волна, никто тебя не продаст.
IV
В северной части мира я водрузил кирпич!
Знай, что душа со временем пополам
может все повторить, как попугай, опричь
непрерывности, свойственной местным сырым делам!
Так, кромсая отрез, кравчик кричит: "сукно!"
Можно выдернуть нитку, но не найдешь иглы.
Плюс пустые дома стоят как давным-давно
отвернутые на бану углы.
В ветреной части мира я отыскал приют.
Здесь никто не крикнет, что ты чужой,
убирайся назад, и за постой берут
выцветаньем зрачка, ржавою чешуей.
И фонарь на молу всю ночь дребезжит стеклом,
как монах либо мусор, обутый в жесть.
И громоздкая письменность с ревом идет на слом,
никому не давая себя прочесть.
V
Повернись к стене и промолви: "я сплю, я сплю".
Одеяло серого цвета, и сам ты стар.
Может, за ночь под веком я столько снов накоплю,
что наутро море крикнет мне: "наверстал!"
Все равно, на какую букву себя послать,
человека всегда настигает его же храп,
и в исподнем запутавшись, где ералаш, где гладь,
шевелясь, разбираешь, как донный краб.
Вот про что напевал, пряча плавник, лихой
небожитель, прощенного в профиль бледней греха,
заливая глаза на камнях ледяной ухой,
чтобы ты навострился слагать из костей И. Х.
Так впадает -- куда, стыдно сказать -- клешня.
Так следы оставляет в туче кто в ней парил.
Так белеет ступня. Так ступени кладут плашмя,
чтоб по волнам ступать, не держась перил.
Иосиф Бродский
Прилив (1981)